À l’heure du tout à l’image et du buzz sans suite, «l’express» souhaite faire découvrir la plume de poètes, de chanteurs, d’écrivains et de tous ceux qui jettent leur âme sur le papier, et qui mettent en mots des réflexions profondes.

La pelle au secours de la Terre

Les mères croquent dans la pomme

L’appel du vide, l’écho silencieux des pères

Face à la mer, abreuvoir salé de l’homme

Chassent celles qui abreuvent du bout de leurs seins

Pour de la poudre de perlimpinpin

Bon ciel ! Retiens tes larmes

L’homme déploie ses ailes de vautour

Vole les terres d’ici et d’ailleurs

Craquelées, sèches, elles désincarnent

De nuit comme de jour

Elles pleurent les leurs

Ton sang noir, mon carburant

L’homme noir saigné à blanc

Son sang, rouge comme le mien

Rouge feu du deuxième cavalier de l’Apocalypse

Comme le courroux que tu retiens

Sa tendre moitié, tripotée et vendue à vil prix

sur un comptoir de boucher

Son péché ? D’être née noire aux yeux pétillants de libre-pensée

L’orpheline brune au keffieh ensanglanté

Humiliée et piétinée en plein jour

Petit fruit de l’amour fuit l’amour

Pétrifiée par vos bourrasques génocidaires à midi ou à minuit

Une goutte de bonté aurait peut-être suffi

Mais elle gambade déjà aux côtés d’Abraham et de Sarah

Prière païenne devenue douce berceuse

Amulettes, gris-gris, Ta’wiz et autres talismans tintinnabulent

et ornent nos carcans

Dieu, êtes-vous là ? «Hé! Là-bas, tais-toi et creuse !»

Éviscérez-moi cette foutue planète de la Terre jusqu’au ciel

Ici, même le diable se confesse à l’intelligence artificielle

Mineurs de fond du dark web zombifiés par la cryptomanie

Se ruent vers l’art de charmer les mineurs

En quête de bons coups de pique numériques

L’héroïne de tout bon cyberjunkie

Le Graal, cryptomonnaies et brontobytes de données

L’assurance d’un avenir fantasmagorique

Es-tu plutôt chasseur ou pécheur ?

Ici, rôdent femmes fatales, rois Midas, gentils perverts,

et petits brouteurs

Besoin de pétrole de contrebande, d’un Kalachnikov,

d’un courtier hawala, ou d’un cinq-à-sept peu conventionnel ?

Allez ! Viens faire ton choix mon coco

Cet Eldorado, un «no man’s land» virtuel,

fruit d’une union fraternelle

Où politicards, opportunistes automates et oligarques de la

sacro-sainte Silicon Valley se partagent les bons filons

Mangez ! Mangez à la faveur des crève-la-faim

Buvez ! Buvez à la santé de ceux qui ne pissent plus

Gavez jusqu’à l’ivresse, jusqu’à la fin

Levez vos flûtes, Fabergé ou Lalique, on s’en fout royalement

Des bulles, encore des bulles et encore plus

«Laissez-nous respirer !»

Vos dogmes et conventions nous suffoquent

Votre bouffe transgénique baptisée

de glyphosate fleurit nos tombes

Vos laboratoires embaument nos jeunes jocrisses

et nos vieux schnocks

Votre machine à fric, pépinière de dettes et obscur fantasme

du fisc, nous plombe

Titiller le néant nous répugne honnêtement

Tout comme les Djinns d’un autre temps

Nous avons foutu un sacré bordel d’enfer

Notre Terre est à feu et à sang aux quatre vents

De bon cœur je me saignerai aux quatre veines

De tout mon être je soignerai tes quatre peines

Je veux une bouffée d’oxygène !

Et toi ?

Bio

Wash

Épicurien amoureux de linguistiques, de poésie, de philosophie, de l’océan et des jardins botaniques, ses inspirations, il les puise du vécu : autour d’une table en famille ou d’un bon dîner avec ses quelques amis authentiques ; lors de profondes conversations avec des inconnus aussi loufoques que lui ; des innombrables baffes de la vie et des ritournelles de la souffrance populaire. Diplômé en science politique, il renie la politique partisane après avoir croqué dans ce fruit maléfiquement alléchant, bourré d’asticots aux ego surdimensionnés. Mauricien jusqu’à la moelle, il vit son mauricianisme à fond, même par -40 °C à 15 000 km de son chez-soi : son «paradis lor later».